che ironia

questo blog si è intristito.
io mi sono intristita.
mi sembra tutto più grigio, più freddo.
sembra tutto inverno.
nonostante le dimostrazioni d'affetto.
nonostante il viaggio in california.
nonostante i libri -tanti, tantissimi- che ho ancora da leggere.
mi sembra non ci sia più vita.
o forse non c'è più la vita di prima, quella di cui riuscivo a prendermi gioco. quella che avevo il coraggio di sfidare con le mie parole.
adesso c'è una vita piena di silenzi, una vita dall'altra parte dell'oceano, una mansarda vuota che mi aspetta, in cui i panni non solo non profumano perché ho dimenticato di mettere il detersivo, ma pure puzzano perché con tutta questa umidità non si asciugano.
c'è una vita con un lavoro precario, che diventa ancora più precario quando persino l'ultimo arrivato sembra poterti soffiare il posto da un giorno all'altro.
una vita con un amore matematico che studia gli sharp e la cofinalità e i grandi cardinali a berkeley, e ti chiedi per quanto ancora lui potrà continuare ad amare te, che non leggi tutte le didascalie nei musei, te che ti ostini a cantare anche se sei stonata, te che non sai l'inglese, anche se l'hai studiato per otto anni, te che lo chiami moregiutti e che a volte riesci a leggergli i pensieri.
e ti chiedi anche per quanto ancora continuerai ad amare lui, che dimentica le mutande pulite quando viaggia, che lascia i calzini sporchi sul pavimento, che sa l'inglese e il francese, e all'occorrenza traduce il tedesco, anche se non l'ha mai studiato, lui che passa ore a leggersi tutte le didascalie nei musei, che davanti all'oceano resta immobile, lui che mi chiama moregiutti e che a volte riesce a leggermi i pensieri.